Mario Cuenca Sandoval |
MARIO CUENCA SANDOVAL (Sabadell, Barcelona, 1975) es Licenciado en Filosofía. Reside en Córdoba, y ejerce como profesor de Filosofía. Ha sido finalistadel Premio Artífice de Poesía (Loja, Granada) y ha recibido el IX Premio Internacional Surcos de Poesía (Coría del Río, Sevilla), por razón del cual ha publicado el poemario Todos los miedos (Renacimiento, Sevilla, 2005). Ese mismo año ha recibido el V Premio Vicente Núñez de poesía por su poemario El libro de los hundidos, que aparecerá en Visor durante el 2006. Asimismo, ha publicado una breve antología en la colección “Manantial”, del Excmo. Ayuntamiento de Priego de Córdoba. Formó parte del grupo poético Nochedumbre, junto a Raúl Pérez Cobo, Benjamín Pérez Cobo, Inmaculada Serrano, y Francisco José Molina, con los que organizó numerosos recitales de poesía y música.
nos miraba
“Tienen que decirles lo que nos va a pasar. Despídanse. Pero cuando se despidan, díganselo como si desde el otro lado del teléfono estuvieran agarrando su mano. Háganles saber que si sueltan esa mano, morirán. Debemos avergonzarlos para que nos ayuden”
Del guión de Hotel Rwanda, de TERRY GEORGE
Pero recuerda cómo nos miraba
recuerda aquellos ojos con vocación de hilo
anudándose al cuello de una esperanza idiota
Recuérdalo
el pez se ahogaba dentro de un cajón
sin ayuda de nadie Sus escamas
Sobre ellas brillaba todavía el océano
o los últimos besos del océano
o era que en sus espasmos se encendía la muerte
como el flash de una cámara
Se hundía en el oxígeno Se sumergía
en el escaso aire del cajón entreabierto
Y acuérdate de cómo nos miraba
maldita sea con qué lentitud
con esa lentitud en línea recta
con que algunas verdades nos sacuden
Y nosotros
que aún éramos niños
mirábamos su muerte desde el vientre de un tigre
Protestábamos Ayúdenle Se asfixia
Muerde el aire y ustedes tan parados
Pero debe existir algo así como un túnel
donde enterrar los ojos
un túnel de lavado de todas las conciencias
Ya se verá dijeron
no será que ese pez se ahoga en cualquier parte? Eso dijeron
al tiempo que mi madre nos cerraba el cajón
(de El libro de los hundidos, en prensa)
el derrotado
George Foreman cayó en el octavo asalto
a la lona caliente de Kinshasa
entre las tretas sucias los insultos de Alí
los gritos de aquel público incendiario
que exigía su muerte o su vergüenza
Cayó tras un mortífero uno-dos
frente al que estuvo solo
atléticamente solo
muerto de frío en la noche africana
muerto de frío dentro del corazón del frío
Aún así logró alzarse
echando al fuego toda su rabia de estar vivo
Pero la cuenta había terminado
Ya no pudo dormir durante meses
Sólo Foreman sabe cuánto duele
llegar tarde al dolor
(de El libro de los hundidos, en prensa)
miedo de las agujas
Es un genio este médico oriental:
donde pone su aguja hace un vacío,
borra un hecho terrible de tu vida
(uno de esos momentos que Vallejo
bautizó como los “heraldos negros”.
Esos golpes
“tan fuertes en la vida, yo no sé...”).
Es un genio este médico oriental, insisto en ello:
agujita a agujita
pinta una abreviatura de ti mismo,
te deja en silueta, en tus puntos neurálgicos,
y todo es resplandor, entusiasmo sin límites;
eres tú resurgiendo de ti como la espuma.
Y ves subir tu vida como una flor desnuda,
sin cargas trascendentes ni enigmas sobre el ser.
Es un genio, ya digo.
Porque ahora
el dolor no aparece en tus pupilas.
El dolor no ha existido. Tan solo hay lugar para
esa modalidad del sufrimiento
afirmativa,
atlética,
que se observa en la mueca del corredor de fondo.
Claro, alguno protesta y pontifica
que el dolor es nocturnamente cierto,
que el dolor es la última lección de la palabra;
que sufrir es saber.
Aunque alguno restañe
el valor pedagógico del trauma y la penumbra,
el doctor oriental simplemente responde:
(sic)
qué saber, qué enseñanza, qué carajo.
(de Todos los miedos, Renacimiento, Sevilla, 2005)
(inédito)
El que vive
sin un palmo de tierra que pueda decir suyo
sin un pulmón de oro que legar a sus hijos
sin un aparador donde colgar recuerdos como insectos
sin facturas que aclaren su identidad al mundo
El que así vive
ciudadano de la desposesión
tiene miedo a la muerte?
